EL QUE VALE, VALE

Ooooole
ya está aquí er tio...
el espejo no puede mentir,
tiene que ser verdad lo que estoy viendo aquí...
Ooooole
es impresionante, esto es pa rabiar,
la imagen más bella jamás enmarcá....
Ooooole........

Tangai tangai, con el habla de Cai.




.

AZAHAR Vs JACARANDA

Ya lo decía Miguel Hernandez hablando del Azahar:

Frontera de lo puro, flor y fría.
Tu blancor de seis filos, complemento,
en el principal mundo, de tu aliento,
en un mundo resume un mediodía.
Astrólogo el ramaje en demasía,
de verde resultó jamás exento.
Ártica flor al sur: es necesario
tu desliz al buen curso del canario.

Siempre se ha dicho que el Azahar es la flor de Sevilla. Es indudable que el despuntar de la primavera trae a esta ciudad de los brazos de esas pequeñas señoritas albinas, un elegante aroma, muy característico y sentido, sello propio de la urbe.

Peeeeeeero (casi siempre hay un pero) resulta que este año he descubierto una flor, que supongo que ha estado siempre, pero en la que nunca había reparado. Me imagino que debe ser algo parecido a cuando llegas a los dieciocho años y alguno de tus amigos se compra un coche, y de repente parece que la ciudad está toda llena de ese mismo modelo de coche. Cuestión de percepción, supongo.

La flor en cuestión es la de la Jacaranda, su color... ¿malva? (los hombres vemos el mundo en 16 colores) y al caer, deja un manto de este mismo color en todo el suelo. Nunca me había fijado, pero puedo asegurar que Sevilla está repleta de ellas y que ha sido un bonito descubrimiento.

"Nunca dejes de ser turista en tu propia tierra".

Foto azahar: Made in google
Fotos jacarandas: Hechas con el movil (calidad cutre) en la puerta del Pabellon Real, donde trabajo.

e.e. cummings

nobody, not even the rain, has such small hands

somewhere i have never traveled, gladly beyond
any experience, your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully, mysteriously) her first rose

or if your wish be to close me, i and
my life will shut very beautifully, suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility: whose texture
compels me with the colour of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens;only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody, not even the rain, has such small hands

e.e.cummings

Nunca he sido muy amante de las traducciones de poesía, porque en la mayoría de los casos se pierde el sentido o simplemente no es traducible. No obstante, las traducciones hacen que "algo" pueda llegar a mucha gente, yo entre ellos, así que tampoco va a ser todo negro.

: )


Nadie, ni si quiera la lluvia, tiene unas manos tan pequeñas


Allí donde jamás he viajado, encanto más allá
De toda experiencia, tus ojos tienen su silencio:
En tu más lábil gesto se encuentra aquello que me abraza,
O aquello que de tan cercano me es intocable

Tu más lívida mirada me abrirá
A pesar de haberme cerrado como dedos,
Siempre me abres pétalo por pétalo como la Primavera abre
(con suma pericia, con sumo misterio) su primera rosa

y si tu deseo fuera cerrarme, yo y
mi vida nos cerraremos bellamente, de repente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve descendiendo delicadamente por todos lados;

nada de aquello que pudiéramos percibir en este mundo equivale
al poder de tu intensa fragilidad: cuya textura
me sumerge con el color de sus países
dando sentido a la muerte y a la eternidad en cada suspiro

(desconozco qué es aquello en ti que se cierra
y se abre; sólo algo en mí entiende
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas)
nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas

e.e. cummings

Foto: El propio cummings
Pintura: Oleo del poeta"Mt. Chocorua."

FILTRO SOLAR

RES POLITICAE (I)

A menudo, y quizá con demasiada frecuencia, acusamos a la clase política que nos rodea de no buscar el bien ajeno sino el propio, de no preocuparse de los asuntos reales de las personas a las que gobiernan o representa, recreándose en una confrontación ficticia. Objetivo de nuestras iras, blanco ineludible de todo lo que pase, sentimos frecuentemente que son incapaces de dar una respuesta lógica a los problemas y circunstancias que se presentan.

Habría que valorar no obstante, de donde proviene esta clase política que tanto despreciamos (considerándonos sin duda mejores que ellos). Pensemos; ¿nacen estas personas en centros de crianza para políticos?, ¿se les mantiene aislados del resto de los seres humanos durante su educación?, ¿se les limita el acceso a los medios de información para que desarrollen su intelecto en una vía determinada?.

Que va.

Entonces, si su vida y su ideario se conforma al igual que la de cualquier otra persona, ¿en que momento se vuelven malvados y/o perniciosos para el resto de la colectividad?.

A mi entender la respuesta es nunca, porque siempre han sido lo que han sido al igual que el resto del mundo; la clase política no es más que un reflejo más brillante, un extracto minúsculo de lo que la sociedad es en si misma.

No puedo dejar de pensar que la inmensa mayoría de los que gritan indignados contra el robo político y la corrupción hacen exactamente lo mismo en sus pequeñas esferas de influencia:

- Es que yo solo me llevo un boli, no es lo mismo.

- ¿No? es lo mismo, solo que tu solo puedes llevarte un boli.

No son extraterrestres que vienen del planeta maldad. Todo se reduce a una cuestión de escala.

Mirémos nuestras manos antes de cargar contra los molinos de viento, porque quizá fueron estas mismas manos de las que ha salido el material y la energía para construirlos.

Eso de momento.

................Unamuno.....................

R

Rincón de radiantes recuerdos

Dos cositas que no quiero que se me olviden (¡puto freak!)

fue el primer tema de Ska que pasó de la isla (Jamaica) hacia la antigua metrópolis; Inglaterra, y que derivaría más tarde en un género propio que se desarrolló paralelamente al Ska propiamente dicho: el Rude Ska y sus Rude boys. Bueno, aquí empieza esa linea. El tema original es de Jazz Jamaica All Star, pero estoy casi convencido de que lo cantaban con Millie Small.





Esta es una prueba feaciente de que la publicidad, en unas pocas y contadas ocasiones, puede ser algo maravilloso. La estética, el desarrollo y la música, magistralmente elegida, todo me gusta.

PEQUEÑA COMO UN GUISANTE...

No haces nada.

NADA.

Solo comes, lloras y duermes.

Ni siquiera puedes ver correctamente todavía.

Me quedan años para que podamos ver una película que nos guste a los dos.

Bastantes más para poder invitarte a una cerveza.

Faltan décadas para que podamos charlar de la actualidad política (si es que te interesa por aquel entonces).

Y entonces dime, ¿como has conseguido, niña de ojos rasgados, convertirte en pilar fundamental de mi vida? ¿por qué no puedo dejar de sonreir cuando compartimos habitación? ¿con que hiciste palanca para sacar de mi un tipo de ternura que no sabía que tenía?.

A tus tres semanas de vida (todo un mundo para ti, sin duda) has conseguido arrancarme de dentro lo que a otros cuesta años:

Te quiero pequeñita.

Refugio humano

A salvo del tiempo y la violencia,
a resguardo de tanta incomprensión,
hemos construido un refugio,
para escondernos. Ambos dos.

Dentro de nuestro rincon
nuestra energia no será nuestra,
nuestro cariño,
ni nuestras ganas de vivir.

Serán parte de un solo todo
que aprenderemos a compartir.

Tu pierna en mi costado
será nuestro muro de contención,
mi voz enclaustrada en tus ojos
la única fuente de razón.

Cuando a ti te falte
allí tendrás
alegría de la que beber.

Cuando no me encuentre
alli podré
iluminarme con tu ser.

Reflejo tuyo de mi.
Yo reflejándome en tu espejo.
Espejo pregunta ¿quien somos?
Pero no es mi voz la que responde
porque yo tampoco lo se.

Refugio de dos corazones,
será como deba ser;
perfecto,
callado,
intangible.

Nuestro.