¿Que sería de la inspiración sin la ausencia? (escasa)

¿Que sería de la ausencia sin el amor? (imposible)

¿Que sería del amor sin el trabajo? (caduco)

¿Que sería del trabajo sin inspiración? (grisaceo)










¿Cuantos brazos, labios, ojos y narices necesitaría para calmar este estallido furioso de fuerza que choca con las fronteras de la piel?

Pintura: Hajjar Mila "Esperando la inspiración"

Peri Rossi

Cristina Peri Rossi, premio de poesía de la fundación Loewe.

Curioso descubrimiento.

LA PASIÓN

Salimos del amor
como de una catástrofe aérea
Habíamos perdido la ropa
los papeles
a mí me faltaba un diente
y a ti la noción del tiempo
¿Era un año largo como un siglo
o un siglo corto como un día?
Por los muebles
por la casa
despojos rotos:
vasos fotos libros deshojados
Éramos los sobrevivientes
de un derrumbe
de un volcán
de las aguas arrebatadas
y nos despedimos con la vaga sensación
de haber sobrevivido
aunque no sabíamos para qué.

"Babel bárbara" 1991

Cinismo gráfico

La gran puerta

De puertas para adentro hay algo que emerge;

un instante sostenido


una fuerza irreductible.



Naturaleza encendida por lo natural.




Sentimiento atemporal de que las cosas son como deben ser.





(Un momento contigo puede dar sentido a toda una existencia).

.

Replicante moribundo

"Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. Atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto rayos C brillar en la oscuridad más allá de las puertas de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia... Es hora de morir"

Blade Runner.

La última batalla

Se acabó la batalla viejo amigo.

No pudo contigo la enfermedad ni la guerra,
pero pudieron los años.

Tú que te ponías un gorro rojo en navidad
y con una campana repartías los regalos.
Tú que echabas carreras en la playa (siempre ganabas)
y que solías ponerte rojo hablando de política.
Amante del buen cordero, desordenado.
Austero.

Has querido siempre lo mejor para los tuyos,
formar una buena familia,
conservar a tus amigos...
y lo has conseguido.

Cuando me llegue el vacío,
ojalá deje tanto lleno
como lo has dejado tú,
con lo que queda y quedará,
de la luz de tus sentidos.

Hasta siempre viejo amigo.






A Don Carlos Nieto Vazquez. Me gustaría ser capaz de creer en paraisos para soñar con volver a verte.

Teatro de Sombras

: )

Angustias de persona mayor,
miedos de las profundidades,
faltas de aire en el pecho;

Devolvedme malditos mi sueño nocturno.

TANTAS CIUDADES A LAS QUE DEBIMOS HABER IDO

Hoy le ha sido concedido el Premio Nacional de Poesía 2008 a Joan Margarit. Premio a una larga y curtida trayectoria.

A mí me gusta mucho.

Felicidades.

TANTAS CIUDADES A LAS QUE DEBIMOS HABER IDO

Es de ciudades cultas nuestro sueño,

con música y cafés hospitalarios,

la majestad de un puerto y estaciones

de hierro y de cristal

con los trenes bruñidos por la noche

y por la lluvia, por la misma lluvia

que nos arrulla en un pequeño hotel

o desde las ventanas de un museo.

Hay lugares tranquilos al amparo

de grandes árboles, gente educada,

callada, bien vestida, librerías

donde los ojos vagan mientras cae la tarde.

Tantas ciudades a las cuales

debimos haber ido, amada mía.

La luna sale tras aquellos puentes

de hierro de los años

en los que fue cambiando nuestra ley.

Desde entonces el tiempo es una lluvia

que nos inunda como a los tejados.

Pero en la luz del patio están los templos

de mármol blanco y travertino de oro.

Y por las calles de pequeños pueblos

encontramos estucos color tierra,

fastuosos, esgrafiados por el viento.

La casa del balcón posee aún

luz de conversaciones y refugio,

y cuando de los dos quede uno solo,

tendrá por compañía los recuerdos,

la hiedra y el ciprés hasta encontrarnos

en las ciudades de este sueño.

Joan Margarit, de su libro "Restos de aquel naufragio"

Vale, ¿y para qué?

Es un hecho innegable que la capacidad de raciocinio está bastante sobrevalorada en nuestra sociedad, o quizá debería decir valorada equivocamente: Por ella nos consideramos dioses en vida, capaces de hacer cualquier cosa, de llegar a cualquier límite del conocimiento y someter a cualquier especie.

Esta habilidad mental no ha resuelto aún, no obstante, ninguna de las grandes preguntas, como el "por qué" de todo esto (por ejemplo).

Pero lejos de resolver las cuestiones fundamentales, de las que todavía se encuentra a años luz, no soluciona tampoco las necesidades básicas a las que se enfrenta cualquier especie, es decir, sobrevivir, alimentarse, reproducirse y en definitiva perpetuar el genoma. De acuerdo, hemos inventado los edificios, la gastronomía y el erotismo, pero ¿que son estas cuestiones sino versiones más sofisticadas, más refinadas, de las mismas cosas?. Al final, nos enfretamos a los mismos retos que una hormiga, una cigüeña o un ornitorrinco (bendito bicho).

La única ventaja que a priori aporta el pensamiento abstracto sobre otras especies es el control absoluto del entorno, lo cual es paradójico, porque es precisamente ese pensamiento abstracto el que provoca un individualismo y una falta de conciencia colectiva como especie, que devasta y arrasa el entorno y los recursos que han de ser nuestra fuente de subsistencia, fenómeno que no ocurre en ningún otro animal salvo en nosotros (los demás viven en equilibrio con lo que les rodea). Así pues, somos tan listos que a falta de enemigos naturales nos los buscamos en nosotros mismos. Y nos encontramos.

Es evidente que a nivel individual nuestras "ideas" nos aportan bastantes alegrías, pero a nivel colectivo no solo están sobrevaloradas sino que además probablemente sean nuestra mayor condena.

O eso creo yo...

No he podido resistirme a poner otra.

¡Me encanta!

Grande Chumy.

Regaré con lágrimas tus pétalos

Juan Carlos Marí.

Premio Goya mejor corto de animación 2004.

Manos

Construye, destruye,
o tan solo manipula.
Pero usa tus manos.

¿Qué son tus manos sino el extremo más activo de tu alma?


.

De Juan Gelman

De Juan Gelman, argentino y premio Cervantes de este año:

qué lindos tu ojos
y más la mirada de tus ojos
y más el aire de tus ojos cuando miran lejos
en el aire estuve buscando:

la lámpara de tu sangre
sangre de tu sombra
tu sombra
sobre mi corazón

(Tomado del libro "Dibaxu")

Adherida a todas y cada una de mis respiraciones.

...



Del gran Chumi Chumez.


...

LA IMPRENTA E INTERNET

LA IMPRENTA

La imprenta fue ese invento chino (no de Guttemberg) que revolucionó en Europa el mundo del conocimiento: por un lado sentenció la profesión de los copistas, que dedicaban su vida a la imitación de textos evitando así su pérdida. Por otro lado, mucho más importante, la imprenta supuso una difusión del conocimiento sin precendentes. Recordemos que antes de su "invención" los libros eran considerados en gran medida como tesoros de un gran valor, que habitualmente formaban parte de los testamentos (quedaba constancia de que pasaban de padres a hijos) y que los eruditos pasaban su vida buscando, errantes, de biblioteca en biblioteca, de nación en nación, con los costes de tiempo que estos desplazamientos suponían en la época.

Los libros eran escasos y muy caros, además de un objeto de prestigio y distinción social.

Todo ello cambia con la imprenta, sobretodo a partir del S.XVII y es que a partir de este momento un hombre con interés, tiempo y algo de dinero, podía acceder a la mayoría del conocimiento existente. De este modo el libro pierde su valor simbólico-social y adquiere una relevancia mayor en cuanto a la información que contiene.

Las repercusiones que todo esto produce son de un valor inestimable por mucho que se estudie; se da en Europa una verdadera revolución del acceso a la información y una progresiva culturización de los sectores sociales tradicionalmente más ajenos a este mundo.
Este hecho que para nosotros es a día de hoy un pilar sobre el que sustentamos nuestras creencias en el bienestar social (acceso rápido y barato al conocimiento) supuso cambios tan profundos en la conciencia colectiva que quizá todavía no podamos valorar en su justa medida.

INTERNET

Aunque no tengamos la distancia histórica necesaria para juzgar adecuadamente las repercusiones que este invento está teniendo en nuestra sociedad (nuestros tatara- tatara- tataranietos se ocuparán de ello) si podemos percibir y constatar el cambio que se está produciendo.

Podríamos venderlo como la panacea universal, y así me encantaría hacerlo porque soy un gran enamorado de este invento, pero lo cierto es que para acceder a él hacen falta tanto un ordenador como una conexión a internet. Si bien no son grandes impedimentos para nosotros, convendría recordar que una gran parte de la población mundial no puede tan siquiera acceder a los recursos mínimos para la subsistencia, así que mucho menos a un ordenador. Dejando a un lado los ordenadores que desde hace años se están diseñando teniendo como único objetivo el acceso a internet, lo cual abarata increiblemente los costes, lo cierto es que a dia de hoy el acceso a internet no es ni mucho menos universal.

Pero volviendo a la imprenta, y repasando la revolución en el acceso al conocimiento que supuso, sería absurdo no darse cuenta como este nuevo invento sobrepasa increiblemente este concepto y lo reinventa; no se trata ya de poder con tiempo acceder a casi cualquier conocimiento, se trata más bien de responder a cualquier duda planteable en menos de un segundo, se trata de acceder a lo que ha escrito cualquier persona del mundo sobre esa información también al instante, se trata de poder saber al momento lo que ocurre hasta en el último rincón del planeta, y se trata también de que todo ello podemos hacerlo con un portatil y un telefono movil en mitad del Amazonas. La conclusión es que gracias a internet podemos acceder a cualquier información, en cualquier punto del globo y en cualquier momento. Que se dice pronto.

Creo en el futuro de las redes sociales en internet. No en redes sociales tipo facebook, tuenti o baboo, sino más bien en un futuro en el que asociacionismo debe pasar por internet y debe saltarse las fronteras de todos los paises, porque ahora una persona que piense de una manera en Pekín, por rara que sea, y otra que piense igual en Ulam Bator tienen la facilidad de conocerse, asociarse y actuar juntas desde la distancia. Internet es un caldo de cultivo para las ideas.
Es cuestión de tiempo que se valore este poder en su justa medida, pero es indudable que las redes que se están tejiendo en el ciber espacio poco o nada tienen que ver con las tradicionales (o analógcas ;) ) a las que estamos acostumbrados.

Hasta donde llegará este mundo, es imposible saberlo, pero que algo nuevo ha comenzado no es discutible, y su importancia es muchísimo mayor de lo que lo fue en su época la imprenta. Cuesta hacerse una idea de lo importante que fue la imprenta.

No hay otra

La vida te va quitando poco a poco, por goteo, a la gente a la que estás apegado. A la gente a la que quieres. Hasta que un día serás tú el que falte a alguien, y será ese alguien el que sienta que es un cachito de su alma lo que se entierra. Y así hasta el final de los tiempos, o hasta que nos carguemos el mundo.

18 se Septiembre

Córdoba

Si encuentro a alguien, creo que voy.






Esta pieza siempre me ha puesto los vellos para colgar llaveros.
Bonito.

AHORA

AHORA


Que estás en la feria de un pueblo llamado San Roque.

Ahora que se me atoran los dedos como tapones de sifón en el teclado.

Ahora que te huelo pero no te veo.

Que descompongo mi cariño en quinientos pensamientos,

que se me queda pequeño,

el arte de pensar.

Y es mucho más.

Y es mucho más.


Ahora que todo esto, solo te digo:

llámalo como tu quieras, pero brillamos cuando estamos juntos.

¡¡¡Feeeeeeeeeliz, feliz no cumpleaños!!!
¿para miiiii?
¡Para tuuuuuu!

"En el mismo instante en el que la vi, supe que era ella. Estoy absolutamente seguro. La complejidad de emociones que expresaba sus cautivadores ojos en la primera fotografía continúa en ellos. ¿Es miedo, se trata de un trauma o de una vida atormentada? Sea lo que sea, es muy hermoso".

Steve McCurry, fotógrafo de National Geographic.

Foto de la izquierda: 1984, Pakistán.
Foto de la derecha: 2002, Afganistán.

Entonces que

Al parecer, las cosas no han cambiado;
las aceitunas siguen rellenas de anchoas,
las tardes son pegajosas en verano
y la cerveza sabe mejor con amigos.
Todo igual. Nada es distinto.

Pero no estás, y no puedo discutir sobre
anchoas contigo, diluir la masa temporal con tu sonrisa
o invitarte a una cerveza mientras navego en tus ojos.

Te extraño, si. Y mucho.
No desde la posesión,
no desde la rutina,
ni siquiera desde el deseo.
Te extraño porque juntos brillamos.
No puedes negarlo.


Ahora que te has ido,
la ciudad es muy grande
y yo soy más chico.

La cigarra y el camarón

...



Ay ya no me cantes cigarra,
ya para tu sonsonete,
que llevo una pena en el alma,
como un puñal se me mete,
sabiendo que cuando canto
suspirando va mi suerte,
Bajo la sombra de un arbol
y al compas de mi guitarra
canto alegre este huapango
porque la vida se acaba
y no quiero morir soñando
como muere la cigarra.
La vida, la vida, la vida es,
es un contratiempo la vida es...

...

Camarón de la Isla, San Fernando 1950 - Badalona 1992

El zumo de lágrimas,
por favor, cómpralo envasado,
que exprimirlo te ha costado
callos en las alegrías.




.

Chose

Elige la vida. Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un televisor grande que te cagas. Elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Elige buena salud, colesterol bajo y seguro dental. Elige hipoteca a interés fijo. Elige un piso piloto. Elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos.

Elige bricolaje y preguntarte quién coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el sofá a ver teleconcursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte. Elige tu futuro. Elige la vida…

¿pero por qué iba yo a querer hacer algo así? Yo elegí no elegir la vida: elegí otra cosa. ¿Y las razones? No hay razones. ¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?

Trainspotting

Tranqui, muy tranqui.

Triste, muy triste.

Pero bonito, increiblemente bonito.

Este...

Lo más extraño de no creer en verdades objetivas, en realidades superiores, es lo que puede llegar a relativizarse todo a partir de ello. Esta firme convicción destruye e imposibilita la mayoría de los mecanismos del razonamiento y la lógica, condenándonos a un vagaje sin rumbo por las tierras del "es posible...".

Más incertidumbre a la cazuela.

VOSOTROS...

(pinchar sobre la imagen para ver a un tamaño decente)

Vosotros, que con vuestra mera presencia, hacéis de mi mundo un lugar risueño y colorido,

en el que hasta merece la pena vivir.

Vosotros que sin saberlo, apartáis los fantasmas que afloran en la no-compañía.

Vosotros que esclarecéis los pensamientos más oscuros,

las ofuscaciones más sin sentido.

A vosotros que me comprendéis, a veces incluso, antes de que yo mismo lo haga.

Vosotros que estáis de mi lado, antes si quiera de saber que ocurre.

Vosotros, que aún conociendo mis bajos fondos, me queréis.

Que NUNCA me habéis fallado.

Habéis ganado dos cosas:

la primera es que os diga, de corazón, GRACIAS.

La segunda, que os llame, de corazón, AMIGOS.

A vosotros os entrego lo único que atesoro (pobre cual mísera rata);

el tiempo que queda hasta la gran oscuridad y el adiós definitivo.

Es vuestro.

EL QUE VALE, VALE

Ooooole
ya está aquí er tio...
el espejo no puede mentir,
tiene que ser verdad lo que estoy viendo aquí...
Ooooole
es impresionante, esto es pa rabiar,
la imagen más bella jamás enmarcá....
Ooooole........

Tangai tangai, con el habla de Cai.




.

AZAHAR Vs JACARANDA

Ya lo decía Miguel Hernandez hablando del Azahar:

Frontera de lo puro, flor y fría.
Tu blancor de seis filos, complemento,
en el principal mundo, de tu aliento,
en un mundo resume un mediodía.
Astrólogo el ramaje en demasía,
de verde resultó jamás exento.
Ártica flor al sur: es necesario
tu desliz al buen curso del canario.

Siempre se ha dicho que el Azahar es la flor de Sevilla. Es indudable que el despuntar de la primavera trae a esta ciudad de los brazos de esas pequeñas señoritas albinas, un elegante aroma, muy característico y sentido, sello propio de la urbe.

Peeeeeeero (casi siempre hay un pero) resulta que este año he descubierto una flor, que supongo que ha estado siempre, pero en la que nunca había reparado. Me imagino que debe ser algo parecido a cuando llegas a los dieciocho años y alguno de tus amigos se compra un coche, y de repente parece que la ciudad está toda llena de ese mismo modelo de coche. Cuestión de percepción, supongo.

La flor en cuestión es la de la Jacaranda, su color... ¿malva? (los hombres vemos el mundo en 16 colores) y al caer, deja un manto de este mismo color en todo el suelo. Nunca me había fijado, pero puedo asegurar que Sevilla está repleta de ellas y que ha sido un bonito descubrimiento.

"Nunca dejes de ser turista en tu propia tierra".

Foto azahar: Made in google
Fotos jacarandas: Hechas con el movil (calidad cutre) en la puerta del Pabellon Real, donde trabajo.

e.e. cummings

nobody, not even the rain, has such small hands

somewhere i have never traveled, gladly beyond
any experience, your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully, mysteriously) her first rose

or if your wish be to close me, i and
my life will shut very beautifully, suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility: whose texture
compels me with the colour of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens;only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody, not even the rain, has such small hands

e.e.cummings

Nunca he sido muy amante de las traducciones de poesía, porque en la mayoría de los casos se pierde el sentido o simplemente no es traducible. No obstante, las traducciones hacen que "algo" pueda llegar a mucha gente, yo entre ellos, así que tampoco va a ser todo negro.

: )


Nadie, ni si quiera la lluvia, tiene unas manos tan pequeñas


Allí donde jamás he viajado, encanto más allá
De toda experiencia, tus ojos tienen su silencio:
En tu más lábil gesto se encuentra aquello que me abraza,
O aquello que de tan cercano me es intocable

Tu más lívida mirada me abrirá
A pesar de haberme cerrado como dedos,
Siempre me abres pétalo por pétalo como la Primavera abre
(con suma pericia, con sumo misterio) su primera rosa

y si tu deseo fuera cerrarme, yo y
mi vida nos cerraremos bellamente, de repente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve descendiendo delicadamente por todos lados;

nada de aquello que pudiéramos percibir en este mundo equivale
al poder de tu intensa fragilidad: cuya textura
me sumerge con el color de sus países
dando sentido a la muerte y a la eternidad en cada suspiro

(desconozco qué es aquello en ti que se cierra
y se abre; sólo algo en mí entiende
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas)
nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas

e.e. cummings

Foto: El propio cummings
Pintura: Oleo del poeta"Mt. Chocorua."

FILTRO SOLAR

RES POLITICAE (I)

A menudo, y quizá con demasiada frecuencia, acusamos a la clase política que nos rodea de no buscar el bien ajeno sino el propio, de no preocuparse de los asuntos reales de las personas a las que gobiernan o representa, recreándose en una confrontación ficticia. Objetivo de nuestras iras, blanco ineludible de todo lo que pase, sentimos frecuentemente que son incapaces de dar una respuesta lógica a los problemas y circunstancias que se presentan.

Habría que valorar no obstante, de donde proviene esta clase política que tanto despreciamos (considerándonos sin duda mejores que ellos). Pensemos; ¿nacen estas personas en centros de crianza para políticos?, ¿se les mantiene aislados del resto de los seres humanos durante su educación?, ¿se les limita el acceso a los medios de información para que desarrollen su intelecto en una vía determinada?.

Que va.

Entonces, si su vida y su ideario se conforma al igual que la de cualquier otra persona, ¿en que momento se vuelven malvados y/o perniciosos para el resto de la colectividad?.

A mi entender la respuesta es nunca, porque siempre han sido lo que han sido al igual que el resto del mundo; la clase política no es más que un reflejo más brillante, un extracto minúsculo de lo que la sociedad es en si misma.

No puedo dejar de pensar que la inmensa mayoría de los que gritan indignados contra el robo político y la corrupción hacen exactamente lo mismo en sus pequeñas esferas de influencia:

- Es que yo solo me llevo un boli, no es lo mismo.

- ¿No? es lo mismo, solo que tu solo puedes llevarte un boli.

No son extraterrestres que vienen del planeta maldad. Todo se reduce a una cuestión de escala.

Mirémos nuestras manos antes de cargar contra los molinos de viento, porque quizá fueron estas mismas manos de las que ha salido el material y la energía para construirlos.

Eso de momento.

................Unamuno.....................

R

Rincón de radiantes recuerdos

Dos cositas que no quiero que se me olviden (¡puto freak!)

fue el primer tema de Ska que pasó de la isla (Jamaica) hacia la antigua metrópolis; Inglaterra, y que derivaría más tarde en un género propio que se desarrolló paralelamente al Ska propiamente dicho: el Rude Ska y sus Rude boys. Bueno, aquí empieza esa linea. El tema original es de Jazz Jamaica All Star, pero estoy casi convencido de que lo cantaban con Millie Small.





Esta es una prueba feaciente de que la publicidad, en unas pocas y contadas ocasiones, puede ser algo maravilloso. La estética, el desarrollo y la música, magistralmente elegida, todo me gusta.

PEQUEÑA COMO UN GUISANTE...

No haces nada.

NADA.

Solo comes, lloras y duermes.

Ni siquiera puedes ver correctamente todavía.

Me quedan años para que podamos ver una película que nos guste a los dos.

Bastantes más para poder invitarte a una cerveza.

Faltan décadas para que podamos charlar de la actualidad política (si es que te interesa por aquel entonces).

Y entonces dime, ¿como has conseguido, niña de ojos rasgados, convertirte en pilar fundamental de mi vida? ¿por qué no puedo dejar de sonreir cuando compartimos habitación? ¿con que hiciste palanca para sacar de mi un tipo de ternura que no sabía que tenía?.

A tus tres semanas de vida (todo un mundo para ti, sin duda) has conseguido arrancarme de dentro lo que a otros cuesta años:

Te quiero pequeñita.

Refugio humano

A salvo del tiempo y la violencia,
a resguardo de tanta incomprensión,
hemos construido un refugio,
para escondernos. Ambos dos.

Dentro de nuestro rincon
nuestra energia no será nuestra,
nuestro cariño,
ni nuestras ganas de vivir.

Serán parte de un solo todo
que aprenderemos a compartir.

Tu pierna en mi costado
será nuestro muro de contención,
mi voz enclaustrada en tus ojos
la única fuente de razón.

Cuando a ti te falte
allí tendrás
alegría de la que beber.

Cuando no me encuentre
alli podré
iluminarme con tu ser.

Reflejo tuyo de mi.
Yo reflejándome en tu espejo.
Espejo pregunta ¿quien somos?
Pero no es mi voz la que responde
porque yo tampoco lo se.

Refugio de dos corazones,
será como deba ser;
perfecto,
callado,
intangible.

Nuestro.

PEQUEÑO HOMENAJE AL HUMOR GRÁFICO

1.- CHUMY CHUMEZ

A mi entender, uno de los mejores humoristas de la Historia de nuestro país, con el valor añadido de ser humorísta reivindicativo durante la época de la dictadura. Este hecho le atribuye dos características muy bien definidas; ingenio sin límites y cojones bien puestos.








2.- EL ROTO

Llevo años siguiéndolo en El País, definiendo con cuatro lineas y tres frases la realidad más amarga con el humor más oscuro. Es muy particular, pero yo no puedo pasar sin él.







3.- ERLICH

Mi última adquisición; este argentino tan mordaz como sensible está llamado a convertirse en un grande (ya lo es) de este mundillo.








PD: si algun dia me motivo subiré a otros grandes de este asunto tan serio que es el humor.

AUNQUE TU NO LO SEPAS

Como la luz de un sueño, que no raya en el mundo pero existe, así he vivido yo iluminado esa parte de ti que no conoces, la vida que has llevado junto a mis pensamientos... Y aunque tú no lo sepas, yo te he visto cruzar la puerta sin decir que no, pedirme un cenicero, curiosear los libros, responder al deseo de mis labios con tus labios de whisky, seguir mis pasos hasta el dormitorio. También hemos hablado en la cama, sin prisa, muchas tardes esta cama de amor que no conoces, la misma que se queda fría cuanto te marchas. Aunque tú no lo sepas te inventaba conmigo, hicimos mil proyectos, paseamos por todas las ciudades que te gustan, recordamos canciones, elegimos renuncias, aprendiendo los dos a convivir entre la realidad y el pensamiento. Espiada a la sombra de tu horario o en la noche de un bar por mi sorpresa. Así he vivido yo, como la luz del sueño que no recuerdas cuando te despiertas. Luís García Montero

Adaptación del poema de Luís García Montero, por Quique Gonzalez. Dedicada a Enrique Urquijo, de los secretos.

MARIA EN FERIA

Feria de Abril + Corazón de mujer = sonrisa inquietante



: )



.

LA MELANCÓLICA MUERTE DEL CHICO OSTRA

Se le declaró en la costa,
y en la playa fue la boda.
Su larga luna de miel
en la isla de Capri fue.

Para la cena el mesero
les puso un solo platillo:
un gran caldo de mariscos.
La novia pidió un deseo.

Y el deseo se realizó.
Dio al fin a luz un bebé.
Pero éste ¿era humano o no?
Bueno, quizá. Tal vez.

Diez dedos en pies y manos,
y demás órganos sanos.
Podía sentir y escuchar.
Pero ¿normal? No, ni hablar.

Este engendro antinatura,
este cáncer indecente,
era la imagen viviente
de toda su desventura.

Ella se quejó al doctor:
"No es hilo de mi madeja.
¿De dónde sacó ese hedor
a salmuera, pez y almeja?"

"Y ha sido usted afortunada.
Yo, la semana pasada,
traté a una niña con pico
y tres orejas. ¿Me explico?
Si es mitad ostra su niño,
búsquese otro a quien culpar.
-Y añadió con cierto guiño-:
"¿Se ha puesto a considerar
una casita en el mar?"

No sabían cómo llamarlo.
A veces le decían Carlo
y a veces -con voz perpleja-
"eso que parece una almeja".

Encogido el corazón,
ninguno en verdad sabía
si el chico ostra algún día
rompería el caparazón.

Los cuatrillizos Montalvo
cierta vez se lo toparon.
Le espetaron un "¡Bivalvo!"
y enseguida se escaparon.



Una tarde en que llovía,
Carlo se sentó en la calle.
Y miró arremolinarse
el agua en la alcantarilla.

Aparcada en la cuneta,
conmovida y afligida,
su madre daba salida
a su congoja secreta.

Ya se habían acostado
una noche, y ella dijo:
"Cariño, huele a pescado
y yo creo que es nuestro hijo.
Y aunque dicen que una dama
debe callarse estas cosas,
me parece que le endosas
tus problemas en la cama"

Él probó cuanta loción
pudo hallar en el mercado.
Tenía el cuerpo colorado
y comezón, comezón.
Y de rascar y rascar
la piel empezó a sangrar.

El doctor, tras una pausa,
dijo: "El remedio a su mal
podría ser su misma causa.
Las ostras, como sabéis,
dan gran potencia sexual.
Supongo que si os coméis
a vuestro niño podréis
saciar el ansia carnal".

Se acercó muy de puntitas,
muy a oscuras y en celada,
porque no notara nada
quien le daba tantas cuitas.
Y en voz muy baja le dijo:
"Carlo queridísimo, hijo:
no quisiera interferir
ni causarte desconsuelo.
Pero ¿has pensado en el cielo,
o te has querido morir?

Carlo parpadeó al oírlo
pero no le dijo nada.
Su papi apretó el cuchillo
y se aflojó la corbata.

Cuando lo levantó en vilo,
Carlo le mojó el abrigo.
Y en su boca ya la valva,
se escurrió por su garganta.

En la costa lo enterraron,
en la arena, junto al mar.
Una oración murmuraron
y se fueron a cenar.

Una cruz que daba pena
marcaba su sepultura
y unas letras en la arena
prometían vida futura.

Pero al subir la marea
una ola grande y fea
borró sin pena ni gloria
para siempre su memoria.

De regreso en el hogar,
él se le empezó a acercar.

La besó y le dijo: "Bella,
hagamos otra faena".
"Pero esta vez -susurró ella-
pidamos que sea una nena".

TIM BURTON

-The Melancholy Death of Oyster Boy

TAJABONE

Hace unos años, trabajé un tiempo recogiendo melones en el Sur de Francia, y durante ese tiempo vivía en un camping (muy barato) para los trabajadores de los campos circundantes. allí había jóvenes de muchas partes del mundo, que a partir de las 18:00, ya duchados y comidos, no tenían nada mejor que hacer que compartir y enseñar sus costumbres, su música o su cocina a los demás.

Era un ambiente único.

Pues bien, dos de estos jóvenes (franceses) llamados Joseph y Sarah, me calaron especialmente. Eran buenos, y no encuentro una palabra que los defina mejor; todo lo que hacían para con los demás era una pura expresión de cariño. Eran dos seres hermosos.

Él tocaba varios instrumentos, muchos de ellos de la India, donde había pasado algunos años, y ella cantaba como una diosa. Tenían una canción, su preferida, que yo les pedía una y otra vez porque me transportaba cuando la oía (esa mágica propiedad que tienen algunas canciones de hacerte sentir que las cosas son como deben ser) y hasta el día que nos separamos nunca me cansé de ella.

Les escribí en alguna ocasión, pero se me devolvían los correos, por lo que creo que no tenía bien su email. Una verdadera pena.

Años más tarde, un amigo me puso un disco de Ismael Lo, y descubrí en él "Tajabone", la canción mística de Joseph y Sarah. Desde entonces la llevo siempre dentro conmigo, y solo la pongo en momentos especiales.






Espero que los años no hagan sino engrandecer la fuerza con que me agarrabais la mano.

Las montañas no se encontrarán nunca, pero las personas sí.

Y NUNCA os voy a olvidar.

Gira que gira, gira la vida, y vuelta a empezar

Encaramarme a la cima,

o rebotar hacia abajo,

pero siempre sonriente,

y sudándome el carajo.

Foto: Mi maravillosa bola de contact, que una vez fuera de su funda, no puedo dejar de mirar.

Estilo: hoy estoy así. Una vez releido, me recuerda (salvando las diferencias, claro está) a un poema de una antología del año 80 de la nueva poesía onubense que me prestó un amigo, y en la cual había un poema que decía:

muy punki

muy punki

muy punki,

pero te llamas Teresa.

Stick boy and Match girl in love

Stick Boy liked Match Girl,
He liked her a lot.
He liked her cute figure,
he thought she was hot.

But could a flame ever burn
for a match and a stick?
It did quite literally;
he burned up quick.

Tim Burton.

Nie ma, nie ma ciebie

Balcanes...

Suenan como a esperanza.

Goran Bregovic y Kayah.
.

CORAZON DE MUJER

Orgulloso, fiero, combativo.

Guardián, salvaje, galán.

Y sensible.

Vorazmente sensible.

Comprenderte nunca fue sencillo,

y nunca lo habrá de ser,

pues está en tu naturaleza,

lógica y contradictoria, el decir

lo contrario de lo que piensas

y el callar lo profundo de lo que sientes.

Valiente, callado, inagotable.

Complejo, eterno, perfecto.

Y sensible.

Exquisitamente sensible.

Temes sufrir y te endureces,

haces creer que rodeado de espinas.

Pero es tu fuerza de amor infinito,

la que insufla vida en este enorme caos,

la que echa a andar las buenas intenciones,

la que enciende las pasiones,

la que bombea sonrisas.

Sigiloso, sutil, callado.

Atento, rústico, elástico.

Y sensible.

Indudablemente sensible.

Eres madre, hermana, amante.

Eres todo y no eres nadie.

¿Cuántas veces caíste, para volver a levantarte?

Origen de todo lo bello de este mundo,

Tu ausencia nos haría grises,

Ocres,

infelices.

Lo eres todo.

Y sensible.

Esencialmente, sensible.

(foto: pintura de Silvia ines Giwant)

...

deshilachándome hacia el todo

(Foto: diseño en 3d por meats meier)

Quiero sentir y no puedo.
Me engaño, me creo y me desengaño.
Nunca vas a existir. Nunca.
Déjame al menos disfrutar de la soledad,
inmerso en esta multitud extraña y ocre.
Quiero sentir y no existes.
¡Largo!

LAS 1000 MANOS DE BUDA / ACMED

+

Monsieur Rio Branco

NUEVA ADQUISICIÓN PARA MI COLECCIÓN PRIVADA

Miguel Rio Branco.
Nacido en Las Islas Canarias. Emigrado de pequeñito a Brasil. Corresponsal de la agencia Magnum en este país durante los años ochenta, ofrece una visión tan personal como amarga de la realidad de su tiempo.
Su primer éxito profesional fue un reportaje sobre la prostitución de El Salvador en 1972.
Amante incorregible del claroscuro, su fotografía supera ampliamente la mera descriptiva "tipo - reportaje" para adentrarse en el terreno del arte conceptual y transmitir un mensaje cargado de sentimiento.

Este tipo de obra tan personal o te gusta mucho o no te gusta nada.

A mi me gusta mucho.